Đêm Trực Ở Tàng Thư Các

Mưa đầu thu rơi từ lúc hoàng hôn, đến canh một vẫn chưa dứt.

Nước theo mái ngói lưu ly chảy xuống thành từng sợi mảnh, gõ lộp bộp lên những phiến đá xanh ngoài Tàng Thư Các. Gió mang hơi lạnh len qua khe cửa, thổi ngọn đèn dầu trên bàn chao nghiêng. Thẩm Nguyệt Dao đưa tay che lửa, chờ nó đứng lại rồi mới cúi xuống trang sách trước mặt.

Nàng đã chép đến dòng thứ ba mươi bảy.

Chữ cuối cùng vừa khô mực, bên ngoài bỗng vang lên tiếng bước chân.

Nguyệt Dao dừng bút.

Tàng Thư Các ban đêm hiếm khi có người tới. Theo lệ, sau tiếng chuông canh một, ngoại trừ nữ quan trực và nội thị mang lệnh khẩn, không ai được phép bước qua cửa phía đông.

Nàng nhìn sang chiếc đồng hồ nước đặt cạnh tường.

Canh một đã qua gần nửa khắc.

Tiếng bước chân dừng ngoài cửa.

“Nguyệt Dao?”

Không dài, nhưng cũng đủ để nàng hiểu một điều: trong hoàng cung Đại Uyên, người biết im lặng thường sống lâu hơn người thích hỏi.

Khi Thượng Cung Cục tuyển nữ quan biết chữ, Nguyệt Dao đã ghi tên.

Nàng chỉ cần tiền bổng.

Nàng chưa từng nghĩ mình sẽ ở lại nơi này lâu.

Nguyệt Dao cắn một miếng bánh.

“Cuối tháng ta được lĩnh bổng.”

“Ta biết.”

“Ta đang cố đây.”

“Danh mục năm Vĩnh Hòa thứ sáu bị sai.”

“Ta không nghe thấy gì.”

“Chỉ sai số sách.”

Nguyệt Dao nhìn nàng.

Tiểu Cầm cũng nhìn lại.

Hai người im lặng một lát.

Cuối cùng Tiểu Cầm kéo áo choàng lên.

“Ta về đây. Ngươi đừng thức quá khuya.”

Cửa khép lại.

Tàng Thư Các trở về yên tĩnh.

Nguyệt Dao ăn hết chiếc bánh, uống một ngụm nước nguội rồi tiếp tục kiểm sách.

Nàng đã đếm ba lần.

Một trăm tám mươi lăm.

Thừa một cuốn.

Nguyệt Dao cầm đèn đi dọc giá sách.

Ánh sáng vàng lướt qua những gáy sách đã ngả màu. Phần lớn là sổ ghi việc cũ của Nội Đình, chẳng có gì đáng đọc: cấp than mùa đông, sửa mái cung điện, thay rèm, cấp vải, số lượng đèn dầu.

Đến tầng thấp nhất, nàng dừng lại.

Một cuốn sổ mỏng bị kẹp sau hai quyển dày.

Bìa không đề tên.

Nguyệt Dao đặt đèn xuống, rút nó ra.

Bụi bám đầy mép giấy.

Một vật nhỏ rơi xuống bàn.

Cạch.

Nguyệt Dao cúi nhìn.

Đó là một mảnh sáp đỏ đã khô, chỉ lớn hơn móng tay một chút.

Nàng vốn định nhặt lên đặt lại, nhưng khi ánh đèn chiếu nghiêng qua bề mặt, bàn tay bỗng dừng giữa chừng.

Trên mảnh sáp có một phần hoa văn.

Ba chiếc lông dài.

Một nửa cánh.

Và ở mép dưới là đường cong giống đuôi chim.

Nguyệt Dao từng nhìn thấy hình này.

Không phải ngoài đời.

Trong quyển “Điển Chế Nội Đình” nàng chép lại tháng trước có hình vẽ các loại ấn dùng trong cung. Hoàng đế dùng long ấn. Hoàng hậu dùng phượng ấn. Những phi tần khác không được phép sử dụng hình phượng hoàn chỉnh.

Mảnh sáp trước mặt nàng chỉ còn chưa đến một nửa dấu.

Nhưng ba chiếc lông ấy giống hệt hình phượng trên bản vẽ.

Nguyệt Dao nhìn quanh.

Căn phòng không có ai.

Nhưng cuốn sổ này ít nhất đã nằm trên giá nhiều năm.

Nguyệt Dao quay lại bàn, lấy sổ mục lục.

Năm Vĩnh Hòa thứ sáu.

Mười hai năm trước.

Sống lưng nàng lạnh đi.

Tiên hoàng hậu mất đúng vào năm ấy.

Nguyệt Dao lập tức đóng cuốn sổ không tên lại.

Lời Tiểu Cầm lúc nãy như vang bên tai.

Thứ đã nằm yên mười mấy năm mà tự nhiên sai thì tốt nhất cứ để nó sai tiếp.

Nàng nhìn mảnh sáp.

Đặt lại.

Coi như chưa thấy.

Đúng lúc ấy, phía sau giá sách vang lên một tiếng động.

Rất nhẹ.

Như có thứ gì chạm vào gỗ.

Nàng quay phắt lại.

“Ai?”

Không người trả lời.

Nguyệt Dao nắm chặt mảnh sáp trong lòng bàn tay.

“Tàng Thư Các đã đóng cửa. Nếu là người của Nội Đình, xin lên tiếng.”

Vẫn im lặng.

Nàng cầm đèn, bước về phía phát ra tiếng động.

Giá sách phía tây cao quá đầu người. Sau giá là một lối nhỏ thông tới phòng chứa sổ cũ.

Cửa phòng ấy đang mở.

Nguyệt Dao nhớ rõ lúc kiểm tra đầu canh, nó còn đóng.

Nàng không bước tiếp.

“Lưu cô cô?”

Lưu cô cô là nữ quan quản kho đêm nay.

Không có tiếng đáp.

Nguyệt Dao đặt đèn lên mép giá, quay người định ra ngoài gọi thị vệ.

Một tiếng “rầm” vang lên phía sau.

Nàng giật mình quay lại.

Trong phòng chứa sổ, một chiếc ghế gỗ đã đổ.

Vạt áo màu nâu lộ ra sau cánh cửa.

“Lưu cô cô?”

Nguyệt Dao chạy tới.

Người nằm dưới đất đúng là Lưu cô cô.

Bà hơn năm mươi tuổi, làm việc ở Tàng Thư Các gần hai mươi năm. Mặt bà trắng bệch, một tay nắm lấy cổ áo, tay kia duỗi về phía trước.

“Cô cô!”

Nguyệt Dao quỳ xuống.

Mắt Lưu cô cô vẫn mở.

Bà còn thở, nhưng từng hơi ngắn và gấp.

“Người đâu!”

Nguyệt Dao vừa định đứng lên thì cổ tay bị nắm chặt.

Sức của Lưu cô cô yếu đến mức gần như không giữ nổi nàng.

“Đừng…”

Nguyệt Dao cúi xuống.

“Cô cô nói gì?”

Môi bà run lên.

“Đừng… giao…”

“Giao cái gì?”

Ánh mắt Lưu cô cô chuyển xuống bàn tay phải của nàng.

Mảnh sáp.

Tim Nguyệt Dao đập mạnh.

“Cô cô biết thứ này?”

Lưu cô cô bỗng siết tay nàng.

“Đừng giao cho…”

Tiếng nói đứt quãng.

“Cho ai?”

Ngoài hành lang bất ngờ vang lên tiếng chân chạy.

Lưu cô cô nghe thấy.

Trong mắt bà hiện lên nỗi sợ dữ dội.

“Giấu…”

Bàn tay đang nắm cổ tay Nguyệt Dao rơi xuống.

“Lưu cô cô?”

“Lưu cô cô!”

Nguyệt Dao đưa tay tới mũi bà.

Không còn hơi thở.

Tiếng chân ngoài hành lang càng lúc càng gần.

Không kịp nghĩ, Nguyệt Dao nhét mảnh sáp vào lớp lót trong tay áo.

Cửa phòng bật mở.

Hai nội thị cầm đèn bước vào.

Người đi trước nhìn thi thể dưới đất rồi nhìn Nguyệt Dao đang quỳ bên cạnh.

“Sao lại thế này?”

“Lưu cô cô đột nhiên ngã xuống. Mau gọi thái y.”

Người còn lại nhìn nàng đầy nghi ngờ.

“Ngươi ở đây từ lúc nào?”

“Ta trực đêm.”

“Lúc chúng ta tới, chỉ thấy ngươi ở cạnh bà ấy.”

Nguyệt Dao nhìn thẳng vào hắn.

“Cho nên?”

Nội thị khựng lại.

“Ta chỉ hỏi.”

“Vậy ta đã trả lời.”

Thái y đến trước, sau đó là người của Nội Vụ Phủ.

Lưu cô cô được xác nhận đã chết.

Một vị thái y tóc bạc kiểm tra mắt và miệng bà, sau đó nói có thể là bệnh tim phát tác.

Nguyệt Dao đứng cạnh cửa, hai bàn tay giấu trong tay áo.

Mảnh sáp đỏ nằm sát cổ tay nàng.

Nhỏ bé.

Nhưng lúc này nặng như một viên đá.

“Thẩm nữ quan.”

Một người đàn ông mặc quan phục Nội Vụ Phủ đứng trước mặt.

“Nghe nói ngươi là người cuối cùng nói chuyện với Lưu thị?”

“Vâng.”

“Bà ấy có nói gì không?”

Nguyệt Dao im lặng trong một nhịp.

Đừng giao.

Giấu.

Nàng nhớ ánh mắt cuối cùng của Lưu cô cô.

“Không.”

“Không?”

“Khi ta phát hiện, cô cô đã không nói thành lời.”

“Ngươi chắc chứ?”

“Vâng.”

“Trước đó ngươi đang làm gì?”

“Kiểm mục lục giá sách phía tây.”

“Có phát hiện điều gì bất thường không?”

Nguyệt Dao cảm thấy móng tay mình bấm vào lòng bàn tay.

Nàng có thể nói cuốn sổ thừa ra.

Có thể đưa mảnh sáp.

Nếu đây chỉ là một vật thất lạc, giấu nó đồng nghĩa với phạm quy.

Nhưng nếu không phải?

Lưu cô cô đã làm ở đây gần hai mươi năm. Vì sao bà biết mảnh sáp? Vì sao trước khi chết lại bảo nàng giấu?

Nguyệt Dao hạ mắt.

“Có một cuốn sổ không ghi tên nằm sai vị trí.”

“Ở đâu?”

Nàng chỉ về phía giá sách.

Người của Nội Vụ Phủ lập tức tới tìm.

Cuốn sổ vẫn còn đó.

Họ mở từng trang.

Không có gì.

Người đàn ông quay lại.

“Chỉ vậy?”

“Chỉ vậy.”

Hắn gật đầu.

“Đêm nay ngươi chưa được rời Tàng Thư Các. Chờ chúng ta hỏi xong rồi tính.”

“Vâng.”

Nguyệt Dao ngồi xuống chiếc ghế cạnh cửa.

Ít nhất nàng tưởng vậy.

Cho đến khi một giọng nói trầm thấp vang lên ngoài hành lang.

“Người chết ở đâu?”

Mấy nội thị đồng loạt hành lễ.

“Tham kiến Nhiếp chính vương.”

Nguyệt Dao ngẩng đầu.

Người đàn ông bước qua cửa mặc trường bào đen, bên ngoài khoác áo choàng cùng màu. Nước mưa còn đọng trên vai áo. Hắn không mang nhiều tùy tùng, chỉ có một thị vệ đi sau.

Tiêu Cảnh Hành.

Nguyệt Dao từng nhìn thấy hắn từ xa trong một buổi thiết triều.

Em trai của tiên đế.

Cũng là người mà những lời đồn trong cung luôn cố tránh nhắc quá lớn.

Hắn không nhìn Nguyệt Dao ngay.

“Thái y nói thế nào?”

Quan Nội Vụ Phủ đáp:

“Bẩm vương gia, bước đầu cho rằng bệnh cũ phát tác.”

“Bệnh gì?”

Người kia quay sang thái y.

Vị thái y tóc bạc chắp tay.

“Tim mạch suy yếu. Lưu thị tuổi đã cao, gần đây lại thường trực đêm…”

“Ta hỏi bệnh gì.”

Giọng Tiêu Cảnh Hành không lớn.

Thái y lập tức im bặt.

Một lát sau ông mới đáp:

“Bẩm, hạ quan chưa thể xác định.”

“Vậy đừng viết vào biên bản rằng bà ấy chết vì bệnh cũ.”

“Vâng.”

Tiêu Cảnh Hành bước vào phòng chứa sổ.

Khi đi ngang qua Nguyệt Dao, hắn bỗng dừng lại.

“Ngươi là người phát hiện thi thể?”

“Bẩm vương gia, phải.”

“Ngẩng lên.”

Nguyệt Dao ngẩng đầu.

Ánh mắt Tiêu Cảnh Hành bình tĩnh.

Không lạnh lẽo như lời đồn.

Nhưng chính sự bình tĩnh ấy khiến người đối diện khó đoán hắn đang nghĩ gì.

“Bà ấy nói gì trước khi chết?”

Nguyệt Dao đáp:

“Không nói được câu hoàn chỉnh.”

“Ta không hỏi có hoàn chỉnh hay không.”

Nàng khựng lại.

Tiêu Cảnh Hành nhìn nàng.

“Ta hỏi bà ấy đã nói gì.”

Trong tay áo, mảnh sáp đỏ dường như nóng lên.

Nguyệt Dao biết mình chỉ còn hai lựa chọn.

Nói thật.

Hoặc bắt đầu nói dối với một người mà nàng hoàn toàn không hiểu.

“Cô cô nói một chữ.”

“Chữ gì?”

“Giấu.”

Ánh mắt Tiêu Cảnh Hành thay đổi rất nhẹ.

“Giấu cái gì?”

“Ta không biết.”

“Thật sao?”

“Thật.”

Lần này, nàng nói dối.

Hắn quay người đi vào phòng.

Nguyệt Dao vừa thở ra thì nghe hắn nói với người phía sau:

“Khóa Tàng Thư Các.”

Quan Nội Vụ Phủ sửng sốt.

“Vương gia?”

“Trước khi trời sáng, không một cuốn sách, một mảnh giấy hay một người nào được rời khỏi đây.”

Nguyệt Dao siết chặt tay.

Tiêu Cảnh Hành dừng trước cánh cửa phòng chứa sổ, hơi nghiêng mặt.

“Đặc biệt là những thứ đã được giấu suốt mười hai năm.”

Ngọn đèn trên bàn chợt lay mạnh vì một luồng gió.

Nguyệt Dao nhìn bóng hắn đổ dài trên nền đá.

Nàng không biết câu nói ấy dành cho ai.

Nhưng lần đầu tiên kể từ khi bước vào hoàng cung, nàng hiểu rất rõ một điều.

Đêm nay, nàng đã chạm vào một bí mật mà chỉ giả vờ không biết thôi là chưa đủ.