Đứa Trẻ Ba Tuổi Biết Thương Chị

Ba tuổi, Bình An đã biết rất nhiều chuyện.

Biết chiếc ghế thấp bên cạnh máy may là chỗ bà thường ngồi mỗi chiều. Biết chiếc mũ bạc màu treo sau cửa là của ông. Biết mỗi khi tiếng xe buýt dừng ngoài đầu ngõ vang lên vào khoảng sáu giờ tối thì rất có thể chị sắp về.

Và cũng biết nhà mình không có nhiều tiền.

Không ai từng ngồi xuống nói với một đứa trẻ ba tuổi rằng gia đình họ Hạ nghèo.

Cha An Nhiên chưa từng than trước mặt cậu. Mẹ cô càng không. An Nhiên mỗi lần mua thứ gì cho em đều cố làm như đó là chuyện rất bình thường.

Nhưng trẻ con có cách riêng để hiểu thế giới.

Bình An biết đồ chơi của mình phần lớn là đồ người khác cho lại. Biết quần áo có những bộ trước đây thuộc về con nhà dì hàng xóm. Biết có hôm mẹ An Nhiên đứng trước quầy thịt ngoài chợ rất lâu rồi cuối cùng chỉ mua một nửa số định lấy. Biết mỗi khi người lớn trong nhà nói chuyện về tiền, giọng họ sẽ vô thức nhỏ xuống.

Cậu không hiểu tiền học là bao nhiêu.

Không hiểu tiền điện nước là gì.

Cũng chẳng hiểu vì sao một tờ giấy nhỏ có thể khiến người lớn vui hoặc buồn.

Nhưng cậu hiểu một điều rất đơn giản.

Những thứ phải mua đều cần tiền.

Và nhà mình không có nhiều.

Thế nên Bình An rất ít đòi hỏi.

Có lần An Nhiên dẫn cậu ra chợ mua ít đồ dùng. Đi ngang qua cửa hàng đồ chơi, Bình An bỗng đứng lại.

Sau tấm kính có một chiếc ô tô màu đỏ.

Không lớn lắm.

Nhưng có đèn ở phía trước, trên nóc còn có hai cánh cửa có thể mở ra.

Bình An nhìn rất lâu.

An Nhiên đi được vài bước mới phát hiện em không theo mình.

Cô quay lại.

“Sao vậy?”

Bình An chỉ vào trong cửa kính.

“Xe.”

“Ừ, xe.”

Cậu vẫn nhìn.

An Nhiên lập tức hiểu.

“Em thích à?”

Bình An gật đầu.

Cô nhìn giá.

Không phải số tiền quá lớn với nhiều người, nhưng với An Nhiên lúc đó lại đủ để cô tính xem bằng mấy buổi dạy thêm.

Cô do dự.

“Hay chị mua cho em nhé?”

Bình An lập tức quay sang.

“Thật.”

“Ừ.”

An Nhiên đang định bước vào thì cậu kéo tay cô lại.

“Không.”

Cô ngạc nhiên.

“Không thích nữa à?”

Bình An nhìn chiếc xe thêm một lần rồi lắc đầu.

“Đi về.”

“Nhưng vừa rồi em còn nhìn.”

“Không cần.”

An Nhiên cúi xuống ngang tầm với em.

“Bình An.”

Cậu tránh ánh mắt chị.

“Nhìn chị.”

Bình An miễn cưỡng nhìn lên.

“Có phải em nghe bà nói gì không?”

Cậu không trả lời.

“Hay ai nói với em nhà mình không có tiền mua đồ chơi?”

Bình An vẫn im lặng.

Một lát sau mới rất nhỏ giọng.

“Chị mua sữa.”

An Nhiên sững người.

“Gì cơ?”

“Tiền mua sữa.”

Cậu nói từng chữ còn hơi ngọng.

“Không mua xe.”

An Nhiên nhìn em rất lâu.

Cô không biết nên vui vì Bình An hiểu chuyện hay nên đau lòng vì một đứa trẻ ba tuổi đã bắt đầu biết cân nhắc những điều này.

Cô đưa tay xoa đầu cậu.

“Tiền mua xe không liên quan tới tiền mua sữa.”

Bình An không tin.

“Có.”

“Không.”

“Có.”

An Nhiên bật cười.

“Em biết tính tiền từ lúc nào vậy?”

Bình An không đáp.

Cậu nắm lấy tay cô rồi kéo đi.

“Về.”

An Nhiên quay đầu nhìn chiếc xe màu đỏ trong tủ kính.

Cuối cùng cô vẫn đi theo em.

Tối đó, sau khi Bình An ngủ, An Nhiên lấy một chiếc hộp giấy nhỏ giấu vào ngăn tủ.

Bên trong là chiếc ô tô màu đỏ.

Cô đã quay lại mua.

Nhưng chưa đưa ngay.

An Nhiên định chờ đến sinh nhật Bình An.

Cô nghĩ một đứa trẻ ba tuổi có thể hiểu chuyện, nhưng không nên vì hiểu chuyện mà mất luôn quyền được mong muốn một món đồ chơi.

Sinh nhật năm đó, khi mở chiếc hộp ra, Bình An ngồi im rất lâu.

“Xe…”

Cậu ngẩng lên nhìn chị.

An Nhiên cười.

“Của em.”

“Chị mua?”

“Không.”

Cậu cau mày.

“Thế ai?”

“Ông già Noel.”

Bình An nghiêm túc suy nghĩ.

“Không có Noel.”

An Nhiên nghẹn mất một giây.

“Ai dạy em?”

“Anh Tí nói.”

“Anh Tí nói linh tinh.”

“Anh nói là chị mua.”

An Nhiên bật cười.

“Được rồi, chị mua.”

Bình An không lập tức chơi.

Cậu ôm chiếc hộp rồi hỏi:

“Chị còn tiền không?”

Nụ cười của An Nhiên chậm lại.

“Còn.”

“Thật?”

“Thật.”

“Không nói dối?”

An Nhiên đưa tay véo má cậu.

“Mới ba tuổi mà quản tiền chị rồi?”

Bình An ôm chiếc xe vào lòng.

Một lúc sau mới nói:

“Em thích.”

Chỉ hai chữ ấy đã đủ khiến An Nhiên thấy số tiền kia hoàn toàn đáng giá.

“Thích thì chơi đi.”

Bình An cuối cùng cũng cười.

Cậu ôm chiếc xe chạy khắp nhà, khoe với ông, khoe với bà, rồi tối đến còn nhất quyết đặt bên cạnh gối mới chịu ngủ.

Đó là một trong số ít những lần cậu thể hiện rõ mình thích một món đồ.

Phần lớn thời gian, Bình An ngoan đến mức nhiều người gặp đều phải khen.

Ngoan ăn.

Ngoan ngủ.

Ít khóc.

Đi đâu cũng biết chào người lớn.

Được cho bánh thì nói cảm ơn.

Có thứ ngon vẫn giữ một phần về cho chị.

Có lần hàng xóm nhìn cậu rồi cười với mẹ An Nhiên:

“Thằng nhỏ này đúng là nuôi không phí công. Bé thế mà hiểu chuyện.”

Mẹ cô cũng cười.

“Ừ, ngoan lắm.”

Nhưng khi quay vào nhà, bà lại thở dài.

An Nhiên đang ngồi học bên bàn nghe thấy.

“Mẹ sao vậy?”

“Không sao.”

“Con nghe mẹ thở dài.”

Bà nhìn Bình An đang ngồi chơi dưới sàn.

“Trẻ con hiểu chuyện quá cũng không hẳn là tốt.”

An Nhiên im lặng.

Cô hiểu mẹ muốn nói gì.

Một đứa trẻ ba tuổi đáng lẽ phải biết mè nheo.

Biết khóc đòi đồ chơi.

Biết ăn vạ khi không được mua bánh.

Nhưng Bình An rất ít khi làm vậy.

Có lẽ bởi từ quá nhỏ cậu đã quen nhìn sắc mặt người lớn.

Hoặc có lẽ bởi dù không nhớ được ngày mưa năm ấy, trong lòng cậu vẫn còn một sự bất an nào đó mà chính cậu cũng không biết.

Bình An rất sợ bị bỏ lại.

Điều này chỉ thể hiện rõ mỗi khi An Nhiên đi đâu lâu hơn bình thường.

Có hôm trường tổ chức hoạt động, cô về muộn gần hai tiếng.

Vừa bước vào ngõ, An Nhiên đã thấy một bóng nhỏ ngồi trước cửa.

Bình An ôm đầu gối.

Bên cạnh là mẹ cô.

“Con về rồi đấy à?”

An Nhiên nhìn Bình An.

“Sao em ngồi đây?”

Cậu không trả lời.

Cô đi lại gần.

“Giận chị?”

Vẫn không đáp.

“Chị nói hôm nay chị về muộn rồi mà.”

Bình An cúi đầu.

An Nhiên ngồi xổm xuống.

“Bình An.”

Một lúc lâu sau, cậu mới hỏi:

“Chị đi đâu?”

“Chị đi học.”

“Không về?”

“Chị có về mà.”

“Lâu.”

An Nhiên nhìn gương mặt nhỏ đang cố tỏ ra bình thường, đột nhiên hiểu.

Cô ôm cậu vào lòng.

“Em tưởng chị không về à?”

Bình An im lặng.

Nhưng hai tay đã ôm cổ cô rất chặt.

An Nhiên vỗ lưng.

“Chị chỉ đi học thôi.”

“Chị đi đâu rồi cũng về.”

“Nhớ chưa?”

Bình An hỏi nhỏ:

“Luôn về?”

Cổ họng An Nhiên nghẹn lại.

“Ừ.”

“Luôn về.”

Từ hôm đó, mỗi khi phải về muộn, An Nhiên luôn nói trước với em rất kỹ.

Mấy giờ về.

Đi đâu.

Nếu trễ thì nhờ mẹ gọi điện báo.

Cô không biết một đứa trẻ ba tuổi hiểu được bao nhiêu, nhưng chỉ cần thấy Bình An yên tâm hơn thì cô vẫn làm.

Cuộc sống đại học của An Nhiên lúc ấy cũng ngày một bận rộn.

Sáng cô bắt chuyến xe sớm tới trường.

Chiều nếu không có tiết thì đi dạy thêm.

Tối về phụ mẹ việc nhà, chơi với Bình An một lát rồi học.

Có những ngày thời gian được tính chính xác đến từng giờ.

Nhưng thứ khiến cô mệt nhất không phải lịch học.

Mà là tiền.

Học phí kỳ mới sắp đến hạn.

An Nhiên đã để dành một phần từ tiền dạy thêm, nhưng tháng trước Bình An bị viêm họng, sau đó cha cô lại bị đau lưng phải nghỉ làm gần một tuần.

Số tiền tiết kiệm hụt đi khá nhiều.

Tối hôm đó, An Nhiên đang ngồi trong phòng thì nghe mẹ nói chuyện với cha ở ngoài.

“Còn thiếu bao nhiêu?”

“Gần hai triệu.”

“Để mai tôi hỏi bên nhận hàng xem có ứng được không.”

“Tháng trước bà vừa ứng rồi.”

“Thế ông có chỗ nào mượn được không?”

Cha cô im lặng.

An Nhiên đặt bút xuống.

Cô biết họ đang nói tiền học của mình.

Cô bước ra.

“Mẹ.”

Hai người lập tức dừng lại.

“Con chưa ngủ à?”

“Tiền học cứ để con lo.”

Mẹ cô cau mày.

“Con lo kiểu gì?”

“Con còn tiền dạy thêm.”

“Có bao nhiêu?”

“Gần đủ.”

“Gần đủ là thiếu.”

An Nhiên cười.

“Con xin trường chậm vài hôm được.”

Cha cô nói:

“Không cần. Ba lo.”

“Ba đang đau lưng.”

“Khỏi rồi.”

“Ba đi làm lại được mấy ngày thôi.”

Ông bắt đầu khó chịu.

“Con đi học thì cứ lo học. Việc tiền nong không đến lượt con.”

An Nhiên muốn nói thêm nhưng mẹ đã ra hiệu cho cô thôi.

“Vào học đi.”

Cô đành quay về phòng.

Không ai chú ý Bình An đang ngồi phía sau tấm rèm.

Cậu vốn đang chơi xe.

Nhưng từ lúc nghe tiếng người lớn nói chuyện đã ngừng lại.

Bình An không hiểu “học phí” cụ thể là gì.

Nhưng cậu nghe được những từ mình quen.

Tiền.

Thiếu.

Chị đi học.

Đêm đó, Bình An rất yên tĩnh.

Sáng hôm sau, An Nhiên dậy sớm.

Cô đang ngồi trước bàn ôn bài thì nghe tiếng chân nhỏ ngoài cửa.

Bình An bước vào.

Trên tay cậu ôm con heo đất.

Đó là một con heo bằng nhựa màu hồng đã cũ, hàng xóm tặng từ Tết năm trước.

Thỉnh thoảng người lớn cho Bình An vài đồng tiền lẻ, cậu đều bỏ vào đó.

An Nhiên ngẩng lên.

“Sáng sớm ôm heo đi đâu vậy?”

Bình An đến cạnh chị.

Cậu đặt con heo lên bàn.

“Cho chị.”

An Nhiên không hiểu.

“Cho chị con heo à?”

“Ừ.”

“Chị không lấy. Đây là của em.”

Bình An đẩy lại gần hơn.

“Tiền.”

An Nhiên nhìn em.

“Tiền gì?”

“Tiền trong heo.”

“Thì sao?”

Bình An nói rất nghiêm túc:

“Cho chị đi học.”

An Nhiên bất động.

Căn phòng bỗng yên tĩnh.

Bình An tưởng chị không hiểu nên ôm con heo lên, lắc lắc.

Bên trong phát ra tiếng tiền xu va vào nhau leng keng.

“Nhiều.”

Cậu nói.

“Cho chị hết.”

An Nhiên không biết phải phản ứng thế nào.

Cô nhìn con heo đất.

Nhìn đôi tay nhỏ đang ôm nó.

Rồi nhìn gương mặt Bình An.

“Em nghe người lớn nói chuyện tối qua?”

Cậu gật đầu.

“Nghe được bao nhiêu?”

“Chị thiếu tiền.”

“Không phải việc của em.”

“Có.”

“Bình An.”

“Tiền em cho chị.”

Giọng cậu hơi gấp.

Sợ cô không nhận.

“Em không mua xe nữa.”

An Nhiên cảm thấy sống mũi cay lên.

“Xe chị đã mua rồi.”

“Sau này không mua.”

“Cũng không cần.”

“Không ăn bánh.”

“Bánh thì phải ăn.”

“Không cần sữa nhiều.”

An Nhiên lập tức quay mặt đi.

Nước mắt rơi xuống.

Cô không muốn khóc trước mặt em.

Nhưng lại không nhịn được.

Bình An thấy chị khóc lập tức hoảng.

“Chị đau?”

“Không.”

“Chị khóc.”

“Chị không khóc.”

“Có.”

Cậu luống cuống đặt con heo xuống rồi đưa bàn tay nhỏ lau mặt chị.

“Chị đừng khóc.”

An Nhiên nắm lấy tay em.

“Bình An.”

“Dạ.”

“Em nhìn chị.”

Cậu ngoan ngoãn nhìn.

“Em mới ba tuổi.”

Bình An không hiểu tại sao chị nói chuyện này.

“Ba.”

“Ừ, mới ba tuổi.”

An Nhiên lau nước mắt.

“Ba tuổi thì nhiệm vụ của em là ăn thật nhiều, chơi thật nhiều, ngủ thật ngon.”

“Không phải lo tiền.”

“Không phải nghĩ chị có đủ học phí hay không.”

“Càng không được nghĩ ít uống sữa để tiết kiệm.”

Bình An nghe một lúc rồi lại đẩy con heo sang.

“Nhưng tiền cho chị.”

An Nhiên bật khóc lần nữa.

Cô kéo em vào lòng.

“Em có biết trong đó được bao nhiêu không?”

Bình An lắc đầu.

“Chắc chưa được một trăm nghìn.”

“Có nhiều.”

“Ừ.”

An Nhiên vừa khóc vừa cười.

“Nhiều lắm.”

“Vậy chị lấy.”

Cậu lập tức vui lên.

“Chị lấy thật?”

“Ừ.”

“Đi học?”

“Ừ.”

“Không nghỉ?”

An Nhiên khựng lại.

Hóa ra điều cậu sợ là cô không có tiền rồi sẽ không được đi học nữa.

Cô ôm em chặt hơn.

“Chị không nghỉ.”

“Thật?”

“Thật.”

“Vậy cho chị.”

An Nhiên gật đầu.

“Chị nhận.”

Cô không đập con heo.

Cũng không lấy một đồng nào bên trong.

Cô chỉ nhận lấy nó, đặt ngay ngắn trên bàn học.

“Chị sẽ giữ.”

Bình An cười.

“Sau này khi em lớn, chị trả lại.”

“Không cần.”

“Cần.”

“Cho chị.”

“Thế sau này chị mua con heo khác cho em.”

Cậu suy nghĩ rồi gật.

“Con to.”

An Nhiên bật cười.

“Được. Con thật to.”

Đúng lúc đó mẹ cô bước vào.

“Cười gì từ sáng…”

Bà nhìn thấy con heo trên bàn.

Rồi nhìn mắt An Nhiên đỏ hoe.

“Chuyện gì vậy?”

An Nhiên kể.

Mẹ cô nghe xong im lặng rất lâu.

Bà quay sang nhìn Bình An.

“Con lấy tiền cho chị à?”

Bình An gật.

“Ừ.”

“Thế con lấy gì mua bánh?”

“Không ăn.”

“Không uống sữa nữa?”

Cậu do dự một chút.

“Sữa… uống ít.”

Mắt bà lập tức đỏ lên.

“Cái thằng nhóc này.”

Bà kéo Bình An vào lòng.

“Ai dạy con những chuyện đó?”

“Không ai.”

“Không ai thì nghĩ làm gì?”

Bình An không trả lời được.

Chỉ quay sang nhìn An Nhiên.

Bà nhìn theo ánh mắt đó rồi hiểu.

Buổi sáng hôm ấy, ba người ngồi trong căn phòng nhỏ rất lâu.

Một con heo đất chưa đầy một trăm nghìn nằm trên bàn.

Chẳng đủ đóng học phí.

Chẳng đủ mua vài hộp sữa.

Nhưng với An Nhiên, đó là số tiền lớn nhất cô từng nhận trong đời.

Bởi mỗi đồng tiền lẻ bên trong đều là bánh kẹo Bình An chưa mua, là tiền mừng tuổi cậu giữ lại, là những đồng xu người khác cho mà một đứa trẻ ba tuổi vẫn coi như tài sản quý giá nhất của mình.

Và cậu muốn đưa tất cả cho chị.

Từ hôm ấy, con heo đất được An Nhiên đặt trên giá sách.

Nhiều năm sau cô vẫn giữ.

Màu hồng đã phai.

Một bên tai còn bị nứt.

Tiền bên trong chẳng đáng bao nhiêu.

Nhưng An Nhiên chưa từng tiêu.

Bởi mỗi lần nhìn nó, cô đều nhớ tới một cậu bé ba tuổi ôm con heo đến trước mặt mình, nghiêm túc nói:

“Tiền của em cho chị đi học.”

Cũng từ ngày đó, An Nhiên bắt đầu nhận ra Bình An đang lớn.

Không chỉ lớn về chiều cao.

Không chỉ biết thêm vài chữ.

Mà đã biết thương người khác.

Biết nhìn xem chị có mệt không.

Biết ông bà đang lo chuyện gì.

Có hôm An Nhiên đi dạy thêm về muộn, vừa ngồi xuống ghế đã thấy Bình An chạy tới.

Cậu lấy đôi dép đi trong nhà đặt ngay trước chân cô.

“Chị thay.”

An Nhiên nhìn.

“Em lấy cho chị à?”

“Ừ.”

Sau đó chạy vào bếp.

Một lát sau ôm ra một cốc nước bằng hai tay.

Nước sóng ra ngoài gần một nửa.

“Chị uống.”

An Nhiên nhận lấy.

“Cảm ơn em.”

Bình An cười.

Cậu không biết làm gì lớn lao.

Chỉ biết lấy dép.

Lấy nước.

Giữ bánh.

Đập heo đất.

Nhưng từng việc nhỏ ấy lại khiến căn nhà họ Hạ mỗi ngày càng giống một gia đình thật sự hơn.

Mùa hè năm Bình An ba tuổi trôi qua như vậy.

Không có biến cố gì lớn.

Không ai biết cuộc sống yên bình ấy sắp thay đổi.

Cho tới một buổi chiều cuối tháng tám.

Hôm đó An Nhiên không có tiết buổi chiều nên về nhà sớm.

Cô vừa xuống xe buýt đã mua hai chiếc bánh nhỏ ở đầu ngõ.

Một chiếc cho Bình An.

Một chiếc định mang về chia với mẹ.

Từ xa, cô đã thấy Bình An ngồi trước cửa.

Cậu cũng nhìn thấy cô.

“Chị!”

Bình An lập tức chạy ra.

“Chạy chậm thôi.”

Cậu lao tới ôm chân cô.

An Nhiên cười, cúi xuống giơ túi bánh.

“Xem chị mua gì.”

“Bánh.”

“Em chỉ nhớ bánh thôi à?”

“Nhớ chị.”

“Thế còn được.”

Hai chị em nắm tay nhau đi vào.

Mẹ cô đang ngồi bên máy may.

Cha chưa về.

Mọi thứ vẫn giống hàng trăm buổi chiều khác.

Cho đến khi ngoài đầu ngõ xuất hiện tiếng động cơ.

Ban đầu chẳng ai để ý.

Nhưng chiếc xe ấy không đi qua.

Nó chậm rãi dừng lại ngay trước căn nhà họ Hạ.

An Nhiên đang mở bánh cho Bình An thì ngẩng đầu.

Một chiếc xe màu đen bóng loáng.

Kiểu xe hoàn toàn không phù hợp với con ngõ nhỏ đầy những chiếc xe máy cũ và xe đạp.

Mẹ cô cũng dừng máy may.

“Nhà ai có khách vậy?”

An Nhiên nhìn ra.

“Không biết.”

Cửa xe mở.

Một người đàn ông mặc sơ mi bước xuống trước.

Sau đó anh vòng sang phía bên kia, mở cửa.

Một người phụ nữ bước ra.

Cô mặc váy đơn giản nhưng chỉ nhìn qua cũng có thể nhận ra chất liệu rất đắt tiền. Mái tóc được búi gọn sau gáy, gương mặt thanh tú nhưng có vẻ mệt mỏi.

Người phụ nữ đứng trước căn nhà họ Hạ.

Không bước vào ngay.

Ánh mắt cô quét qua khoảng sân nhỏ.

Qua chiếc máy may.

Qua An Nhiên.

Rồi dừng lại.

Dừng trên người Bình An.

Chiếc bánh trong tay cậu còn chưa ăn.

Cậu đang ngồi sát bên chân An Nhiên, cũng tò mò nhìn người lạ.

Người phụ nữ bỗng bất động.

Gương mặt cô trắng đi.

Đôi môi run lên.

Người đàn ông bên cạnh khẽ gọi:

“Nhược Vân.”

Cô dường như không nghe thấy.

Chỉ nhìn Bình An.

Nhìn rất lâu.

Rồi đôi mắt đỏ lên.

An Nhiên vô thức đặt tay lên vai cậu bé.

Một cảm giác bất an không rõ nguyên nhân dâng lên.

Người phụ nữ bước về phía trước.

Một bước.

Hai bước.

Đến khi chỉ còn cách cổng vài mét, cô mới dừng lại.

Giọng cô khàn đi.

“Đứa bé…”

An Nhiên đứng dậy.

Người phụ nữ nhìn Bình An, nước mắt cuối cùng cũng rơi xuống.

“Thằng bé tên gì?”

Không hiểu vì sao, bàn tay An Nhiên đặt trên vai em chợt siết lại.

Cô đáp:

“Hạ Bình An.”

Người phụ nữ nhắm mắt.

Một giọt nước mắt khác trượt xuống.

Rồi cô nói một câu khiến tất cả mọi người trong căn nhà nhỏ đều sững sờ.

“Tôi là dì ruột của thằng bé.”

Chiếc bánh trong tay Bình An rơi xuống nền đất.

Cậu không hiểu những lời ấy có nghĩa gì.

Chỉ theo bản năng quay sang ôm lấy chân An Nhiên.

“Chị.”

An Nhiên cúi xuống nhìn em.

Ba năm.

Từ đứa trẻ sơ sinh nằm trong vòng tay người mẹ giữa cơn mưa, Bình An đã ở bên gia đình họ Hạ suốt ba năm.

Ba năm đủ để một chiếc nôi cũ biến thành một chiếc giường nhỏ.

Đủ để tiếng khóc biến thành tiếng gọi chị.

Đủ để một người xa lạ biến thành em trai.

Và cũng đủ lâu để An Nhiên gần như quên mất rằng ở một nơi nào đó trên đời này, Bình An có thể vẫn còn những người ruột thịt khác.

Bây giờ, họ đã tìm đến.